El Volumen 1 de la nueva Colección “LIENZO DEL ANGEL” de
El día jueves 03 de Mayo, a las 19h00, en el Centro Cultural “Benjamín Carrión”) Páez y Jorge Washington), se hará la presentación de la nueva colección, así como del libro.
La presentación del libro estará a cargo de los escritores Elsy Santillán Flor y Raúl Rojas Hidalgo.
Vicente Chávez Crespo (Azogues,1957), ha sido Administrador de Empresas, con estudios complementarios en la universidades de Pittsburg y Cornell así como en el INCAE, se dedicó prácticamente toda su vida laboral a la dirección de Recursos Humanos, también ejerció
Pudo escribir varias historias en cinco décadas intensas de amor, pasión y esperanza, su obra principal se resume en cuatro poemas que le brindaron hasta la presente fecha, cinco nietos.
El editor dice sobre este libro: Al sitio donde viven los recuerdos. Al tiempo donde permanecen las ideas eternas de la infancia (de aquella vida de placeres aprehendidas por los sentidos), parece conducirnos este libro de Vicente Chávez Crespo.
Su imaginario es un cúmulo de pequeñas cosas donde se hallan sumergidas las palabras más simples y profundas de la vida. Aquellas que buscan los escritores que quieren comunicarse con su mundo interior y con su lector verdadero.
Simpleza es un libro que ha adquirido la madurez en el momento en que su autor ha regresado a ver a la literatura como el motor para transportar su verdad y sus fantasías.
Un libro para leerlo en los momentos en que uno necesita un abrazo, un respiro, un vientecillo silencioso y fresco. Así, como si fuera un buen vino añejo, que ya no necesita consistencia. Que lo único que necesita es ser bebido. Y ser amado.
Es fuerte el calor. Por la emoción del encuentro no me percato que el paisaje ya había cambiado. Dejamos las cumbres, dejamos el frío y más de un recuerdo que habré de recuperar en pocos días.
El paso lento y pausado del híbrido móvil: un medio camión y medio colectivo. Quien conduce no entiende la prisa, le llena el hastío.
Impertérrito y pensativo, el chofer conduce a la costa. Hay un fuerte ruido, pues siempre suena y cruje el vetusto Ford.
El llano ha llegado y el corazón se agita con el letrero del desvío.
¡Por aquí, por aquí señor!... ¡A la derecha!
Se rompe el silencio, como que despierta. El chester se prende y deja el aroma en buenas pitadas.
Cañas por los lados, melaza en las calles; mientras un tren pasa por la puerta de la propia casa
Con el último vagón se desprende el velo, color amarillo, puerta despintada.
Golpes que martillan.
El hijo ha llegado.
¿EN DÓNDE SE ESCONDEN LAS MUSAS?
¿En dónde se esconden las musas?, ¿Por qué nos abandonan en la cotidianidad, y no me ofrecen la inspiración anhelada?
¿Por qué no puedo escribir si no las siento?, Y ¿por qué ya no vivo sin ese aliento?
¿Por qué irreverente se destaca solamente lo previsible? ¿Por qué ya no vibro con las mañanas que ahora solo esperan la noche?
¿Por qué te has ido dejándome solo? ¿Por qué te robaste mis ilusiones, incluso el sueño?
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